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，一如既往的轻柔甜美，“雨这么大，快进来擦擦，汤马上就好了。”
“嗯。”陈默低低应了一声，反手关上门，将湿漉漉的公文包放在玄关柜上。他弯下腰，用右手有些笨拙地解着鞋带。换好拖鞋，直起身，习惯性地想将外套挂起来，动作却顿住了。
他的目光，如同被无形的钉子钉住，死死地锁在客厅那扇巨大的落地窗上。
窗外是沉沉的、被雨水浸透的夜色，更远处是城市模糊的光晕。而此刻，在那面被室内灯光映得微微反光的玻璃窗中央，赫然印着一个东西。
一个手印。
一个清晰无比的血红色手印。
雨水正顺着玻璃蜿蜒流下，冲刷过那手印的边缘，却丝毫不能将其稀释或抹去。那红色粘稠、暗沉，在灯光下甚至有种诡异的、微微反光的质感，像刚刚涂抹上去还未干涸的鲜血。
手印的轮廓异常清晰，五指张开，掌心的纹路、甚至是指关节的细微褶皱，都纤毫毕现。它就那么突兀地印在那里，隔着玻璃，与室内温馨的灯光和炖汤的香气格格不入，散发着无声的、令人毛骨悚然的寒意。
陈默的呼吸骤然停止。
不是因为突然出现的血手印本身——虽然这已经足够骇人——而是因为，那手印的大小、形状、乃至手指的长度和比例……
和他失去的左手，一模一样。
一年来，他无数次在镜子里凝视过自己残缺的左臂，在复健时测量过残端的尺寸，在无数个深夜幻痛来袭时，在脑海中反复勾勒过那只手的样子。他太熟悉了。熟悉到只看一眼，一种源自骨髓深处的冰冷颤栗，就瞬间席卷了全身。
那分明就是他自己的左手，印在了玻璃上！
怎么回事？恶作剧？不可能，没有人知道他左手的确切模样，连他自己都只有模糊的记忆和残缺的参照。幻觉？雨水和灯光造成的错觉？他死死盯着，甚至向前挪了两步，凑近了看。
不是错觉。那手印真实地存在，边缘因为雨水的流动而略显模糊，但主体轮廓坚实地烙印在玻璃上。他甚至能“看”到，那应该是他食指第二节外侧，有一道很小很小的、几乎看不见的旧疤痕的位置，在手印对应的部分，也有一个极其细微的、颜色略深的点。
就是他！
寒意如同冰冷的毒蛇，顺着脊椎一路窜上后颈，头皮阵阵发麻。陈默僵在原地，右手不自觉地攥紧了，指甲深深陷进掌心，带来一丝尖锐的刺痛，才让他勉强维持着一丝清醒。
就在他大脑一片空白，几乎要被这诡异的景象吞噬时——
更恐怖的事情发生了。
那个血手印的旁边，平整光滑的玻璃表面，毫无征兆地，开始有新的痕迹浮现。
不是从外面涂抹，更像是从玻璃内部，缓缓地、一点一点地渗透出来。起初是几个不规则的、颤动的红点，然后红点延伸、连接，扭曲着组成笔画。
一笔，一划，缓慢，却无比坚定。
仿佛有一支无形的、蘸饱了鲜血的笔，正在玻璃的背面，不，就像是融在玻璃里面，书写着。
陈默的瞳孔紧缩，心脏狂跳得几乎要撞碎胸骨。他无法移开视线，只能眼睁睁看着那行字在他眼前逐渐成形，每一个字都像烧红的烙
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