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云中城的城墙，是江砚长这么大见过最高的东西。
不是沈家村那种夯土院墙，一脚能踹出个坑。是真正的城墙，青灰的大砖一层压一层，往上垒到他得仰着脖子、脖子都酸了才看得见垛口。墙根底下熏得发黑，一道道水渍往下淌，像谁哭花了脸。墙头插着几杆破旗，被北风刮得啪啪响，旗面早褪成了灰白，看不出原先是什么颜色。
江砚混在一拨进城的流民里头，慢慢往城门挪。
他这两天是怎么熬过来的，自己也记不真切了。雪夜里逃出沈家村，先是没命地跑，跑到腿软了就爬，爬到爬不动了，就缩在一个废弃的窝棚里抖。那柄从绳索上割下来的铁片刀，他贴身揣着，凉冰冰地硌着胸口，可他不敢扔——那是他眼下唯一能攥住的、证明那桩"邪门事"真发生过的东西。
呕过血之后，他整个人像被抽掉了一层筋。走两步喘三步，眼前时不时发黑。他啃过路边冻硬的草根，喝过化开的雪水，靠着一股说不清的劲，一路往云中城摸。
为什么是云中城？
因为原主脑子里，关于这座城的记忆最多。镇上人提起它，总说"城里乱归乱，到底是大城，能讨口饭吃"。江砚没别的去处，逃奴的罪名压在背上，他只能往人多的地方钻——人越多，越没人盯着他这么一个面黄肌瘦的小子。
城门口排着长队。
要进城，得交"门税"。
江砚原先不知道这一茬，是排在前头一个挑担的老汉小声告诉他的。两个守城的兵卒，一个坐在小马扎上嗑瓜子，一个挎着腰刀来回踱，谁要进城，先伸手。
"进城，半个钱。"踱步那个兵卒嗓门粗，"挑担的，担子上有货的，再加。"
队伍往前蹭。
轮到江砚前头那个挑担老汉，老汉佝着腰，从怀里掏出个布包，一层层解开，捏出两枚磨得发亮的铜钱，递过去。
"就这点？"兵卒不接，眼一斜，瞟向老汉担子里那几捆干柴，"你这柴，城里能卖几个钱，你心里没数？"
"军爷……"老汉的腰又弯了几分，"这柴是给城里王老爷家送的，早讲好了价，小老儿就挣个脚力钱……"
"王老爷？"兵卒嗤笑一声，"哪个王老爷，啊？我怎么不认得？"他用刀鞘挑了挑那柴捆，"我看你这是私贩。私贩，扣了。"
老汉急了：“军爷！军爷不能啊！这要扣了，小老儿这趟白跑，回去没法交代——”
“滚一边去。”兵卒不耐烦地一推。
老汉一个趔趄，担子歪了，柴捆散落一地。他扑过去捡，被那兵卒一脚踩住一捆，慢条斯理道：“想拿走，行。把你怀里那布包，留下。”
江砚站在后头，看着。
他心里那股子又熟悉、又冰冷的东西，慢慢往上涌。
跟沈家村，跟那管事，跟江狗剩，没什么两样。换了身皮，换了个地方，欺负人的法子，竟是一模一样。强的，欺弱的；弱的，再去欺更弱的。这世道，从村里到城里，根子上是一样的烂。
排队的人没一个吭声。
一个抱孩子的妇人低着头，一个赶驴的汉子把脸别向一边，几个流民缩着脖子盯着自己的脚尖。谁都看见了，谁都不看。
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