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摸了半天，从地上捡起一小截烧黑的柴头。纸更没有，他就盯上了脚边一块还算平整的青砖地面。
写什么？
他第一个想到的，是一只碗。
刚才那碗热汤面，太香了。他想，要是能凭空变出一只碗，往后讨饭、喝水，都方便。多简单的东西，一只碗。
他握住柴头，闭上眼，把那只粗瓷碗，在脑子里过了一遍。圆口，鼓肚，碗底一圈没上釉的糙脚……
然后落笔。
他学着柴房那夜的样子，凝住一口气，在青砖上飞快地画那碗的形。
掌心，有一点温。
来了！江砚精神一振，笔走得更急，他在心里喊：成，给我成，一只碗——
那点温，慢慢往上爬。柴头划过的地方，墨痕隐隐泛起一丝幽光。
可就在那光要亮起来的当口——他心里那股子急、那股子贪，猛地冒了上来：快点，快成，最好再大一只，最好是个细瓷的好碗……
念头一杂，那点温，像被一阵风吹了个趔趄。
光，闪了两下，灭了。
砖上只剩一团乱黑。
江砚僵在那儿。
跟被江狗剩按在泥里那回，一模一样。差一点，又差一点。
他不甘心，缓了口气，重来。
这一回，他强压着，不去贪那"细瓷好碗"，只老老实实想那只最普通的粗碗。落笔——温又起来了，光又泛起来了。
到了最关键那一下，他屏住呼吸，一笔将那碗口收圆——
光，骤然涨亮！
江砚的心提到了嗓子眼。
成了？！
可那光，亮到一半，又卡住了。就跟撞上一堵看不见的墙似的，怎么也透不过去。光在砖上扭曲、翻涌，砖面竟被烫得发烫，焦糊味钻进鼻子——
然后，"噗"地一下，又灭了。
江砚喉头一甜。
他赶紧用手背捂住嘴，硬生生把那口要涌上来的腥气压了回去。胸口闷得发慌，眼前又开始发黑。
——又是这样。一沾这本事，就抽他的血、夺他的力。
他扶着墙，喘了好一阵，才缓过来。
为什么？江砚死死盯着那团焦黑的乱墨。
为什么柴房那夜能成，这只碗却成不了？是因为这次没到绝路，没把命豁出去？
他不信。他不能信。难道这本事，非得逼到要死，才肯出来？那它就是个催命的东西，留它何用。
他咬咬牙，换了个东西试。
碗成不了，那……针呢？
更小，更简单。一根缝衣针。细细的，一头尖，一头有个眼。
他想起原主的记忆里，那寄居的族婶子，冬夜里就着油灯纳鞋底，一根针在头发上蹭一蹭，再扎进厚厚的鞋底……
可江砚自己，活了二十来年，何曾正经看过一根针？现代的针，机器造的，光溜溜一根，那针眼是怎么开的，针尖是怎么磨的，针身是粗是细、是软是硬，他全不知道。他脑子里那根"针"，是模模糊糊的一个影子。
他落笔了。
这一回，掌心连温都没怎么起。柴头在砖上划了几道，墨痕死沉死沉的，半点光都不泛。
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