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第二天，开张了。
是个卖针线的老妪。她不识字，被一个进货的贩子，在账上做了手脚，多算了她半吊钱。她气得发抖，又拿那满纸的字没法子，蹲在江砚摊前，问他能不能帮着把那张账，看明白。
江砚接过来，一笔一笔，算给她听。
哪一笔是真的，哪一笔是那贩子硬塞进去的，哪两个数加起来对不上——他算盘都没用，心里默算，张口就报。老妪听得一愣一愣，最后拍着大腿，骂那贩子黑心。
“小先生，你这算得，比账房还清楚！”
江砚收了她一个铜钱。
老妪走的时候，逢人就说，城西市口有个小先生，识字会算，心还实，不糊弄人。
这一传，江砚的摊子，就慢慢有人来了。
来的，都是底下的小人物。
有想给远方亲人捎信的，江砚就听他们絮絮叨叨地说，把那些笨拙的、说不出口的牵挂，一句一句，替他们落到纸上。他渐渐摸出门道——这些人要的，不是文采，是把心里那点话，原原本本地，说给那个看不见的人听。他便不堆砌词藻，怎么说的，就怎么写，写完念一遍，听的人没有不点头的。
有来记账的小贩，江砚就替他们把一笔笔流水，记得清清楚楚，月底一算，是赚是赔，明明白白。有几个常来的，干脆把账本撂他这儿，按月给钱，省心。
也有来打官司、写状子的——这个江砚不敢接。他懂这世道的水深，一张状子写错一个字，可能就把人往火坑里推。他只老老实实说，这个他不会，请另寻高明。
钱，挣得不多。一天下来，三五个、十来个铜钱。可日积月累，江砚怀里那个小布袋，竟一点一点，有了分量。
这是他穿越到这世上，第一笔靠自己挣下的钱。
不是偷的，不是抢的，不是那邪门本事换来的——是他识字、会算、为人实诚，一个铜钱一个铜钱，正正经经挣的。
他把头一回攒够的一小串钱，捧回破庙，要给秦伯。
秦伯不要。
“你自己留着。”老人摆手，“一个男子汉，能凭本事养活自己，这才是正经。我这把老骨头，饿不死。”
江砚拗不过，便去买了米、买了油、买了一小块肉，回来给秦伯改善伙食。又扯了几尺粗布，请庙里一个会针线的婶子，给秦伯缝了双新棉鞋——老人那双旧鞋，早磨穿了底。
那晚，破庙里，难得有了点肉香。
秦伯就着那点肉，喝了两口劣酒，话比平日多了些。他跟江砚说这云中城的来历，说北境这些年的边患，说哪年闹过蝗，哪年逃过荒，说这世道一年比一年难，可人呐，再难也得活，活着，就有盼头。
江砚靠在墙边，听着。
火光跳着，照在老人脸上那一道道沟壑里。
他忽然觉得，这破庙，这冷得透骨的北境冬夜，竟也有了那么一点……像家的暖意。
他想起在沈家村，想起江狗剩，想起那要发卖他的富户，想起城门口那欺压老汉的兵卒——这世道当然是烂的，烂到了根上。
可就在这烂泥地里，也总还有秦伯这样的人，有那卖针线的老妪那一声真心的"小先生"，有那捎信汉子红着的眼圈。
烟
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